বুধবার, ১৫ অক্টোবর ২০২৫, ১০:০৩ পূর্বাহ্ন
প্রদীপ চন্দ্র মম
প্রাসাদের জানালায়—
জ্বলে রঙিন আলো,
কিন্তু বাইরে—
ক্ষুধার্ত মানুষের চোখে
কালো ধোঁয়া, অগ্নির ক্ষতচিহ্ন।
এই অন্ধকারেই জন্ম নেয় সাংবাদিক—
তার হাতে কলম,
যেন বজ্রের মতো
ছুটে চলা আগুন।
কেউ বিক্রি করেছে শব্দ—
সোনার থালা, মদের নেশা,
নেতার দালালি করে
ভিখিরির মতো রক্ত চেটে বাঁচে!
তাদের কলম—
ভাঙা দাঁতের মতো নিস্তেজ,
তাদের নাম—
মঞ্চের পুতুলের সাথে
একদিন ছিঁড়ে ফেলা কাপড়ের মতো
রাস্তার ধুলোয় গড়াবে।
কিন্তু সত্যের কলম—
সে কাদায় দাঁড়িয়ে ফুটে ওঠা কদমফুল,
ঝড়ের ভেতরেও
যার সুবাস রয়ে যায়।
সে আয়না—
যেখানে ক্ষমতার মুখোশ খুলে পড়ে,
দানবের হাসি—
শকুনের চোখ—
সব স্পষ্ট হয়ে ওঠে!
এই দেশে সাংবাদিকতার মানে—
কখনো রক্তাক্ত পথ,
বুটের আঘাতে ভাঙা দেহ,
মামলার শৃঙ্খলে বাঁধা সত্য!
কখনো আবার বিদ্রূপ—
চামচামির উল্লাসে
ভেসে যাওয়া নাম।
তবু—
কলম যখন আগুনে ঝলসে ওঠে,
তখন তার শব্দ বজ্রপাত!
ক্ষমতার প্রাসাদ কেঁপে ওঠে,
মিথ্যার দেয়ালে ফাটল ধরে।
মানুষ জানে—
যে কলম বিক্রি হয়—
সে ইতিহাসের আবর্জনা!
কিন্তু যে কলম সত্যের পাশে দাঁড়ায়—
তার সম্মান রক্তে লেখা হয়ে থাকে,
যেন রাতের বুক চিরে
উদ্ভাসিত হয়—
লাল সূর্যের দীপ্তি!
২৫/০৯/২০২৫ খ্রিঃ।
